Pas facile d’écrire sur un disque des Cowbones. Ou plutôt, pas pratique. Les doigts deviennent épileptiques sur le clavier, entrainés par les cahotements du corps qui répond instinctivement au son et se fout bien de la prose qui peut en découler. Le corps a souvent raison, c’est l’indicateur le plus juste, l’applaudimètre intérieur. Et là, c’est un putain de stade de France en feu qui se déchaine entre les tripes. […]
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